Devon House (Station 1 Rundgang Hildesheimer)

Wolfgang Hildesheimer et son épouse furent immédiatement séduits par ce joli palais :

« Bien sûr, nous n’avons pas encore tout à fait décidé, mais nous entamons maintenant des négociations avec le propriétaire. Après tout, on ne prend aucun risque si on essaie [c’est-à-dire l’appartement] – même si ce n’est que pour quelques mois au début. .... Quoi qu’il en soit, nous sommes maintenant en contact, non seulement avec le propriétaire de la maison (un jeune homme très agréable né en Angleterre), mais aussi avec le propriétaire de la pharmacie, qui est le président de l’office du tourisme et a été très ouvert à nos projets. » (1)

Wolfgang Hildesheimer et son épouse ont vécu à l’étage mezzanine de Devon House de 1957 à 1961. La maison joue un rôle important dans l’œuvre en prose Tynset de Wolfgang Hildesheimer, pour laquelle il a reçu le prix Büchner et le prix de littérature de Brême. Le livre est le monologue des réflexions d’un narrateur à la première personne lors d’une nuit blanche. Non seulement les conditions de vie du narrateur rappellent fortement Hildesheimer, mais la maison dans laquelle le narrateur à la première personne évolue est clairement inspirée de Devon House. Qui est le modèle de sa gouvernante très pieuse mais ivre, Celestina, nous ne le révélerons pas ici.

« Il est encore trop tôt pour traverser la maison, ça viendra plus tard quand je ne pourrai toujours pas dormir. Je sauvegarde, je repousse mes actions nocturnes. Donc plus tard, je me lèverai et je ferai le tour de la maison.

Je me lève plusieurs fois la nuit et traverse la maison au moins une fois, je traverse la grande pièce en bois d’à côté, où il n’y a rien d’autre qu’une grande pause accumulée et de temps en temps le bruit du bois et les éclaboussures d’une fontaine, je traverse la bibliothèque, auprès de laquelle je reste ou non dans les étagères, j’entre par l’escalier en pierre...

... et dans la remise, la salle cyclopéenne, où les herbes aromatiques sèchent en été et en automne, ici ça sent bon. Je grimpe jusqu’au télescope ou pas, je sors de l’abri, j’entre dans la cuisine ou pas, je monte les escaliers, je regarde dans les quatre pièces du rez-de-chaussée, dans l’une d’elles se trouve mon monstrueux lit d’été.

C’est ici que je dors en été, élevé, sublime et aéré, dans un vide entouré de bois et bruissant de silence, c’est donc le point de départ de mes promenades nocturnes d’été, en hiver je reste rarement ici, généralement je choisis une autre pièce, pleine d’objets, et je redescends les escaliers. Je ne monte jamais plus haut, pas la nuit... car il ne reste qu’une seule pièce en haut, celle de Célestina, dans laquelle je n’entre pas. En bas, je l’entends ronfler à l’intérieur, ou je n’entends rien, ce qui signifie qu’elle est assise devant une bouteille de vin rouge ou allongée dans son lit avec elle en train de boire. Ou alors j’entends son murmure, ce qui veut dire qu’elle prie. »

Sources :
(1) Lettre à la mère, août 1956.
(2) Tynset, Francfort-sur-le-Main, 1965, p. 19 et suivants.